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Emerald Eyes, Fleetwood Mac
Sono a casa di Monica. Il suo bambino si è appena addormentato. Gli restituisco l’ultimo libro che mi aveva prestato, di Paul Ricoeur. Non lo vuole, non gli serve, non chiuderà più il corso dei suoi studi. Mi dice che per lei i neonati sono dei perversi polimorfi e godono di qualsiasi cosa. La guardo e vorrei piangere.
